Канатоходец, 37 - 28 апреля 2009 22:33

На тонкой грани победы танцевала с ушедшим летом...
На ломкой корке надежды целовала, как лед, слова...
И все, что случалось прежде - прошедшее... Белого цвета
Мои мечты о грядущем....больная моя голова...
Скучаю, ведь так бывает, что день становится тусклым
И пусто и безучастно все то, что казалось мной...
Казалось. Теперь иначе. Теперь...одиноко и грустно
Теперь...я все чаще плачу...от страха остаться одной.

• 
• 
•