Ириша, 64 - 10 августа 2014 17:53

Сегодня кто-то продавал на перекрестке счастье.
Оно лежало средь крючков и старых ярких платьев,
Среди усталых пыльных книг, средь кисточек и мела.
Оно лежало и на всех неверяще смотрело.

Народ шел мимо, редко кто вдруг подходил к прилавку
Купить брошюрку, календарь, иголку, нить, булавку.
И равнодушный взгляд скользил по глупой мелочёвке,
А счастье так просилось в дом, так робко и неловко.

Моляще поднимало взгляд, едва, едва пищало...
Но "кто-то" мимо проходил и счастье замирало.
Темнело, я брела домой, в карманах грея руки.
Торговец собирал товар, чуть напевал со скуки.

Я бы прошла, но вдруг задел молящий и печальный
Беспомощный несчастный взгляд, как будто вздох прощальный.
Я подошла, а за стеклом пластмассовой витрины
Комочек маленький дрожал от горя и обиды.

Комок устал, хотел в тепло, замерз на этой стуже,
Но, к сожалению, комок был никому не нужен.
" И сколько стоит? "- голос мой дрожал от напряженья
"Что? это? это! Да бери, оно - одни мученья! "

Я бережно взяла комок, к груди его прижала ,
Закутав в складочки пальто домой почти бежала.
Бежала греть. Скорей, скорей! В тепло с морозных улиц.
И даже блики фонарей как будто улыбнулись.

И улыбался белый снег, и небо. Мир смеялся :
Нашелся все же человек, что счастьем не кидался.
Я принесла комочек в дом и стало вдруг понятно,
Что никому его не дам, и не верну обратно.

• 
• 
•